Senza titolo 544

Fisso

Lo sguardo lento

Della luce che sbatte

Sul vetro

Langue tra i denti

La lingua di noia

Mani ferme

Nell’in consuetudine

Della mente

Fra palpebre calde

Che scendono lente

Tutto sembra morire

Nella sorda aria

In questa stanza priva

Di sabbia