Sembra un gregge smarrito...
Ad occhi bassi se ne vanno,
disperati.
Nella loro grigia via
a testa china se ne vanno
Aiuto non vogliono:
La dolce morte attendono sognando
paradisi artificiali...
Non resteranno che verdi prati,
dove germoglieranno
non più bianche margherite,
ma solo delle vuote siringhe,
lattine e carte,
che col vento si sposteranno,
dando l'unico segno di vita...
Ad una ad una
le ombre si piegheranno
per chiedere aiuto,
che da nessuno avranno...
franca bassi
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