Senza titolo 1917

se sapessi


dove andrei


smetterei


giro contorto


tra spine di


grano e spire


contrite ho


voglia di


fuggire ma


quel che resta


lo devo ancora


capire forse le


sigarette non


bastano a


mozzarmi il fiato


ma quel che resta


di me è un incrollabile


fede al peccato ecco


perchè ho sposato


la morte per


addormentarmi


incerto tra le braccia


della sorte

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