Per i vicoli, si sente il profumo delle castagne, l'odore del vino ribolle nei tini. Lo scoppiettio della legna secca, piano piano riscalda la piccola stanza, lo spazio s'illumina, le ombre, si muovono lente sulle pareti in silenzio ti fanno compagnia. Le foglie ingiallite danzano nell'aria per te, delicatamente si posano morte, sulla terra bruna. Franca Bassi
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