A volte non esiste più niente. Soli, davanti ad una immagine, cercano di arricchirsi provando altro, invano. Si sentono poveri perchè l'unica cosa che considerano "vera ricchezza" gli sfugge. Non riescono a capire e a carpire il segreto. Sono bloccati perchè hanno paura di agire. Vivono in una inutile fantasia della mente accorgendosi presto che essa è piena di vuoto. Ma non vi rinunciano. Lottano contro se stessi cercando di trovare mille ragioni che non soddisfano la ragione della passione, unico vero nemico. Forse sono illusi. Forse sono vigliacchi poichè non riescono a comunicare, se non a se stessi, la loro emozione. Non raggiungono mai la fine del sentimento.
Io li chiamo non amati, qualcuno li ha chiamati amanti. Chè bruciano nella loro stessa passione. Nella follia sono disposti a morire pur di non sfuggire a quella immagine che mai li abbandona.
Non hanno il coraggio di dire. Hanno paura di perdere una assurda guerra dettata da quel mondo privo di anima per cui la vita non è altro che una finta questione materiale.
Punto
Pioggia sul volto
Di donna
Senza
Nulla
Chiedere
Al destino
Mi avventurai
In solitudine
Lungo quel sentiero
Non avevi niente
Di più
Non osai chiedere
Non so
Parlare
Senza
Aver capito
Ma
Di una cosa
Sono certo
Abiti
Nei miei pensieri
Vuoti
Fatti d'aria
Ma in qull'aria
Io vivo
Di te.
Non riesco
A trovare
Altro
Perchè
Esisti
Solo
Tu
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