Non riuscendo a descrivere coem molti mi chiedono me stesso lIo facci8o attraverso questo scritto del mitico Mario pischedda a rtista poliedrico oltre che inseeganante di psicologia al liceo socio pedagocico di tempio pausania
non abito + qui, non so dove ora precisamente, il mio è solo un luogo mentale ormai, viaggio con la mente spesso, quasi sempre, verso l'altrove dell'altrove dopo essermi arreso ai viaggi defatiganti de la jeunesse, abito nei non-luoghi dello spirito, nelle brume dell'alba, nel rosso fuoco del cielo, nel mare che è il mio Louvre portatile, nella fantasia, l'imagination au pouvoir, vado sempre più verso l'autismo, verso l'assenza di pensiero, verso il silenzio, verso la campagna, verso l'isolamento, unica conditio sine qua non si entra irrimediabilmente nella malattia cancerogena della città sovraffollata e indifferente a tutti e a tutto, a me piacciono le cose semplici e buone e l'armonia.anche sociale se possibile, improcrastinabile ormai!
[spam poetry] settembre
Ora è il momento della poesia
Quelle sensazioni che mi attraversano strane
Una sospensione leggera
une angoisse subtile et incroyablement bien dosée
appunti piccoli e rapidi alla Bombard
naufragé volontaire
pesci volanti i pensieri
la sete quella di sempre
astratto
distratto
la gioia di settembre
che mi fa gustare tutto come qualcosa di speciale
i fichi l'uva
e l'aria così trasparente
ecco alcune sue foto fra cui un suo autoscatto
Mario Pischedda, Ex-sistere ... un lusso ontologico
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Mario Pischedda, Ex-sistere ... un lusso ontologico, in "XÁOS. Giornale di confine", Anno II, N.2 Luglio-ottobre 2003, URL: http://www.giornalediconfine.net/anno_2/n_2/13.htm |
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Ho questa fertilità nel non produrre niente
Il sapore che non sa di nulla
Il sapore del non sapore
Dico le parole
Come il rosario le donne alla Benedizione
Parole transegniche
Stragonfie di vuoto
E di aria ribollita
Sento di essere uguale
Ripetitivo
Monotono
Noioso a me stesso
Con questa fissa dell'acido
Dell'assenza e della inutilità della esistenza
Messaggi forti da non dire
Da tenersi dentro
E che però da qualche parte devo depositare
Come un escremento quotidiano
Sempre più opaco
Trasparente
Cupo e delitescente
Con la paura interna di propormi a qualcuno
Con questa cosa che rompe…
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Sì, ho poco da dire
Dico poco o niente col mio spleen di provincia
Sul taccuino della disidentità
Parlo solo con me
Sto andando verso l'autismo
E poi sempre le stesse considerazioni
Noia continua
Insoddisfazione perenne
Acido nelle budella
Secrezioni di niente dalla mente
Questo vedere tutto uguale
Tutto che si ripete
Compresi gli strazi
Nous ippopotami a sbadigliare
Come la collega
Che non ha mai voglia di fare la lezione
Stanchi da sempre
Stanchi di tutto
Anche le vie sempre uguali
E le parole
Seguono il rito del mangiare
Del dormire
Dello sbadigliare
Sempre uguali
Più a se stesse uguali
Autoreferenziali
Oh finalmente un termine difficile
Nella piccola prosa degli stenti
Dell'autocommiserazione nichilistica
Oh l'intellettuale che si sbatte
A manca e a destra
Continuamente stufo della mediocrità sua
Di sinistra
Tutto è uguale ormai
Sempre più uguale…
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